La ridícula idea de no volver a verte

 

Rosa Montero (1951)  (A partir del diario que Marie Curie escribió a la muerte de su marido, Pierre Curie).

 

Lo que recordamos es una reconstrucción imaginaria

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Los momentos socialmente anómalos dejan fisuras en el entramado convencional por donde se escapan los espíritus más libres.

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Las generalizaciones encierran siempre una cuota de estupidez.

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La infancia es un lugar al que no se puede regresar pero del que en realidad nunca se sale.

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La vida real, la más verdadera y más profunda, está hecha de estas pequeñas banalidades. […] Y eso, justamente eso, es conocer a alguien. Es poseerlo.

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 #Intimidad: no tener muy claro donde acabas tú y empieza el otro. Y saberlo todo de esa persona, o al menos saber tanto.

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Todas esas pequeñeces, en efecto, conforman a una persona. Son nuestra fórmula básica, el garabato único que cada uno dibuja en la existencia.

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“Acarreamos a nuestros muertos subidos a nuestra espalda” (Amos Oz).

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Somos relicarios de nuestra gente querida. Los llevamos dentro, somos su memoria. Y no queremos olvidar.

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Me parece que el olvido ya viene, el horroroso olvido, que aniquila hasta el recuerdo del ser amado.

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#Culpabilidad es una emoción tradicionalmente femenina. Sobre todo en épocas pasadas, aunque hoy todavía queden algunos jirones que nos manchan, velos pegajosos como telas de araña. Es una #Culpabilidad socialmente inducida por atreverte a seguir tus deseos, por descuidar tus obligaciones de mujer. #Culpabilidad por ser mala hija, mala hermana, mala esposa, mala madre.

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Debemos tener perseverancia y sobre todo confianza en nosotros. Debemos creer que estamos dotados para algo, y que alcanzaremos ese objetivo cueste lo que cueste.

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Cuanto más se envejece, más se siente que saber gozar del presente es un don precioso, comparable a un estado de gracia.

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¿No te parece un milagro? Pues, además de los horrores que tanto nos llaman la atención, la vida también está llena de  prodigios.

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#Ligereza, maravillosa virtud existencial que consiste en saber vivir el presente con plenitud serena

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Cuando uno se libera del espejismo de la propia importancia, todo da menos miedo.

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Para vivir tenemos que narrarnos; somos un producto de nuestra imaginación. Nuestra memoria en realidad es un invento, un cuento que vamos reescribiendo cada día.

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Era ese momento de la alta madrugada en el que la noche está a punto de rendirse al día y hay un tiempo que parece estar fuera del tiempo. Un instante de pura eternidad.

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La creatividad es justamente esto: un intento alquímico de transmutar el sufrimiento en belleza.

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El arte en general, y la literatura en particular, son armas poderosas contra el Mal y el Dolor. Las novelas no los vencen (son invencibles), pero nos consuelan del espanto.

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Hay una continuidad en la mente humana; de que, en efecto, existe un inconsciente colectivo que nos entreteje, como si fuéramos cardúmenes de apretados peces que danzan al unísono sin saberlo. Y las #Coincidencias forman parte de esa danza, de ese todo, de esa música, de esa canción común que no conseguimos terminar de escuchar porque el viento solo nos trae notas aisladas.

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Esa anonadante indiferencia con que la vida continúa después del fallecimiento de alguien querido.

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Cuando morimos nos llevamos un pedazo del mundo.

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No existe una sola vida sin su cuota de mugre, aunque sea en proporciones pequeñas.

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Debemos ganarnos la vida y esto nos obliga a convertirnos en un engranaje de la máquina. Lo más doloroso son las concesiones que nos vemos forzados a hacer a los prejuicios de la sociedad en la que vivimos. Debemos hacer más o menos concesiones dependiendo de que nos sintamos más débiles o más fuertes. Si uno no hace suficientes concesiones, lo aplastan; si hace demasiadas, es innoble y se desprecia a sí mismo (Pierre Curie).

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Antes de que llegara el invierno, la cigarra disfrutó de una vida fantástica, mientras que la existencia de la hormiga siempre fue bastante tediosa.

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La #Felicidad es minimalista. Es sencilla y desnuda. Es un casi nada que lo es todo.

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Breve es nuestro día y la noche es inmensa. A veces me pregunto en qué pensará uno antes de morir; qué recuerdos escogerá como resumen para narrarse.

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Esa sensación que siempre he tenido de que lo que tú pudieras decir sería más interesante que lo que pudiera decir yo misma (en todas las circunstancias de nuestra vida, siempre he tenido esa confianza inquebrantable en ti, en tu valía).

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Entre nosotros había una comprensión rara y admirable. […] Realmente vemos todo de la misma forma.

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Encerrado en un sueño del que no puedes salir.

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Necesitaría una memoria de pintor o de escultor para tenerte siempre visible a mis ojos y que tu querida imagen no se borre jamás y me acompañe fielmente.

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¿Y dónde encontraré yo un alma si la mía se ha ido contigo?

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No sé cómo vivir sin ti.

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